Y era una grieta ancha, demasiado ancha; y rebosante de whisky y de especias, cúrcuma, canela, kalo jire; llena de miel, espesa, dorada; de leche, de caramelo. Un abismo demasiado extraño. Y lleno de vicio.
¿Qué importa, ser poeta, o ser basura?
Tengo soledad, luz, alegría, tristeza; rebeldías, amor, sonrisas y lágrimas. Y también te tengo a ti, preciosa, caminando por las venas con mi sangre.
Renovarse o morir, eso dicen.
¿Sobre mí? Me gustan las sábanas recién lavadas, la música muy bajita, la fotografía, Neil Gaiman, la lluvia cuando estoy dentro de mi casa, escribir, el té con miel y limón, acurrucarme en la cama sólo con la intención de pasar un ratito alejada del mundo y a la vez sentir que todo va bien.
Me gusta. (:
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